Je crois que le petit mec dans ma tête se sent mal.
Il gerbe dans mes yeux ses rejets gastriques sont mes larmes.
Le petit gars la haut m’agace trop sa gastro me troue le crane.
J’insère du poison dans son sang la sigue, acide urticante, ses cellules assidues ne servent plus si ses synapses si dures ont les transmissions si souvent sciées par les stups.
Ras l’bol, à force de tourner en coupole, roulé boulé pour le saouler, tourneboulé donc écroulé sous les degrés d’alcool.