Le compte à rebours est déjà bientôt terminé.
Les hautes sphères se frottent les mains pendant que la vermine est bientôt exterminée, minée par le déterminisme, pourtant déterminée maintenant devant le terminus.
Dernier bus, dernier arrêt, mais personne ne descend, on ne finit pas en station mais dans le mur en bas d’la descente.
Effusion d’sang, ça ne pouvait finir que comme ça, ne t’étonne pas dans ce cas là,
à 3 stations de la fin, sans ta smala, des salades tu m’en racontes jusqu’à m’en rendre malade.
Quoi ? Tu vas t’ballader ? Ben vas t’faire enculer ! J’te jure qu’on va t’balafrer pour désertion sale enfoiré.